В лаптях потрепанных снега,
В мохнатых шубах нараспашку,
За поясом у них пурга -
Нагайкой - хлещут за промашку.
В гурты сбиваются дома,
Пощёлкиваний лишь отведав,
На прихоть скудного ума,
На клич могучих ортопедов.
Морозной ночью слышен хруст
Ломающихся сочленений
Иль смерзшихся навеки уст
Невысказанных поколений.
Другие произведения автора:
Скульптор
Листва берез уже была сухая
Вставай, страна духовная!
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
