Владимир Высоцкий → Блог

Недостающее звено -
И недолет... И недолет...
В.Высоцкий


Нам не будет ни славы, ни имени.
Наш удел - недолёт, недолёт...
Хриплый голос святого Владимира
Под гитару надрывно поет .

Были мы непокорными, гордыми,
Мы от песен сходили с ума...
Листопадом, дождём и аккордами
Нас проводит осенняя тьма.

Будет небо усталое хмуриться,
Будет мокнуть пустой тротуар.
Мы уйдем в незнакомые улицы
Под аккорды печальных гитар

НА СМЕРТЬ БАРДА

Он не был ангелом двукрылым,
но весть пришла – под дых удар! –
что умер Высоцкий Владимир,
народный любимец и бард...

В стране от края и до края
его любой мальчишка знал.
Терпеть не мог он рамок рая
и силу духа воспевал.

Как от оваций зал взрывался,
когда, с гитарою в руках,
он пел - стонал и задыхался,
и рвалась нервная струна!

Завистники жужжали в уши:
«Ты – лучший, друг!..»
                          А им в ответ:
«Но я приду по ваши души!» –
кричал-хрипел больной поэт.

Надрывный голос, стон гитарный,
он прямо в души западал!
А сам, кровоточащей раной,
всё пел...
               Никто и не гадал,
что в час один вдруг станет пусто,
что он уйдет, что замолчит
навеки, что его искусство
уйдёт со сцены в боль и тишь...

Простым он не был, нет!  Но – скромным.
Он был в романтику влюблён...
И вот – все в траурном, все в чёрном,
и воздух горем накалён!..

Он пел, он всё не карту ставил,
нисколько сердце не щадя.
И он на память нам оставил
гитару, песни и себя!


25.01.82 г.,  в день Его рождения


© Copyright: Юлиан Железный, 2010, Стихи.ру,
Свидетельство о публикации №110052907095

Мой Высоцкий
            О, мать-земля! Таких ли сыновей
            должна терять ты год от года?!

Не надо лицемерить, ведь Высоцкий
он не был паинькой, ни кем-нибудь ещё.
Он был собой, пел - баритон с хрипотцей,
легко и просто в наши души он вошёл.

А мы, такие молодые денди,
как восторгались им, как упивались им!
И на свои студенческие деньги
скупали записи концертов, песен –
                                      с Ним.
Высоцкий пел...
                       Тот голос раздавался
в общагах и домах – звучал он из окна.
Он пел, хрипел и чуть ли не взрывался...
О, эти кони-песни! – в сердце вы всегда!

Да вот не всем он по сердцу пришёлся,
кому-то претил его хриплый баритон.
И эти кто-то палками в колёса
таланту гения поставили заслон:
плодились вовсю
                     клевета, наветы;
давились завистью «друзья», жужжали лесть...
А он плевал на это всё, маэстро,
и разносил по свету чудо – песен весть.

Высоцкий в душу струнами врывался,
всё захлестнув одною тяжкою тоской:
как волк, он за флажками сам метался…
Щемила сердце боль
                      за этот скорбный вой,
что по Союзу горько раздавался,
как шторм иль буря в штиль морской.


июнь 1982 г.,
вторая годовщина со дня Его смерти


© Copyright: Юлиан Железный, 2010
Свидетельство о публикации №110052907131

Он пел. Зал восхищенно слушал:
Как точно, искренне и смело!
А то, что он на части душу,
В которой столько накипело!
А то, что он на части сердце,
Которому нигде приюта,
Не отдышаться,не согреться,
Зал не услышал почему-то!
Он пел.  Мы молча рядом жили.
Мы тоже знали, но терпели.
А он один - от гнева в мыле,
А он один  - в рубцах  на теле.              
Он пел. Стремглав  летели  кони:
Он гнал  их из последней силы.
На сорок третьем перегоне
Упряжки свежей не хватило.
Он пел. Зал слушал и не ведал,
Что «скорая» всю ночь в кулисах
И что за занавесом следом
Певца опустят в бездну чисел.

Мчат годы. Снова под гитару
Его поют смешные клоны.
А он на нас - совсем не старый,
С глазами, будто бы с иконы.

Упал под ноги лист осенний...
Держу я "Нерв" и зыбь по коже...
Прошу простить меня, Есенин;
Семёныч всё же мне дороже.

Вот и главные ворота,
   "Нерв"с тюльпанами в руке...
   Я к Таганскому пилоту,
   Что не вышел из пике.

      Здесь летит на рваной ноте
      К небесам могучий стих,
      Словно пропуском на входе
      В город мёртвых и живых.

(Вл. Высоцкому)

Еще тогда, когда умы не расцветали,
Пока не скажут им, когда и чем цвести,
Из "книжных мисок" мы утопию глотали,
Стремясь, идейно и духовно, подрасти.
Мы в благородство свято верили порою:
Из передач через эфир, через экран,
Вещали нам, что коммунизм не за горою
И это так, ведь перед ним был океан.
Мы "заводились", возмутясь, с полоборота -
Вдруг предал Родину непризнанный талант,
Но "танцевальные программы" по субботам
Не пропускали, хоть и вел их эмигрант.
И был для каждого вопросом идиотским
(Не важно, где, будь то Находка или Брест):
Зачем на всех магнитофонах пел Высоцкий,
Когда по "телику" транслировали Съезд?
За душу бравшее с тоскою и надрывом:
"Я не люблю…", "О старшине…" и "Батальон…"
…Еще тогда мы обрели в душе нарывы,
А он вскрывал.
Он был один на миллион.

1998г.