Всегда от Бога Слово шло,
И нес его Архангел миру,
Поэту вдруг строкой сошло,
Помазаннику масла мирры.
И вслух его он произнес,
Очнулся сразу мир унылый,
Когда то в шутку, то всерьез
Навек оно стихом застыло.
И жил Высоцкий на пределе,
Огнем сгорая возле нас,
Но неужели, в самом деле,
Лишь смерть пробьет поэта час?
Чтоб Слово это задушить,
Поэтов ставили вы к стенке,
На воле не давали жить,
Хрипело горло под коленкой.
Но тем, кто властью обличен,
Поэта душу не подслушать,
И даже в крепость заточен,
Он стены Словом будет рушить.
И в грязном нет белье спасенья,
Ведь все, что Словом проросло,
Уж не вино, а вдохновенье
И в Книгу Жизни внесено.
Не нам поэта мерой мерить,
Ее неведома шкала,
Жаль, рано умер:
Недо - верил,
Недо - любил,
Недо - сказал...
Другие произведения автора:
К тебе я вернусь, мой родимый Донбасс!
Нас не случайно жизнь соединяет
Одно небрежно брошенное слово
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
