ночь испятнала светом фонаря
размокший снег, вчера лишь бывший белым…
он весь продрог, хоть понимал, что зря –
уже часы свихнулись в беге стрелок…
и заблудились мысли в темноте…
и ныло сердце в гулком подреберье…
а он всё ждал…
не верить не хотел,
в её приход, хотя уже не верил…
он даже, в общем целом и не ждал,
а просто ноги выстыли до боли.
да что простуда? это ерунда,
когда на жизнь не остаётся воли.
был для него хорош исход любой –
хоть пуля в лоб, хоть лезвием по коже.
бунтуй душа, выдумывай любовь
которой нет.
которой быть не может!..