Движемся... Куда? Не знаем сами...
Что нас ждёт? Не скажет нам никто...
Лишь судьба горстями сыплет память
в ожиданье чуда в решето.
Явится навряд ли ниоткуда...
Впрочем, не кудесник я, не маг;
потому родить не в силах чудо
изо всех исписанных бумаг.
Нет! Приходит с молнии ударом.
Только грома не слыхать раскат.
Впрочем, безвозмездно, то есть - даром,
не придёт. Лишь горечи утрат
должен испытать, пока до мёда
очередь вселенская дойдёт...
В этом-то и чуда вся природа:
то подбросит дёготь, а то - мёд.
Но по жизни чудо - это редкость,
словно самородок золотой,
или станет на ребро монетка,
если жребий выбираешь свой.
Мне оно явилось лишь однажды;
чудо встречи вечером в Крыму...
Сердцу изнемогшему от жажды
стало чистой влагой моему.
Душу мне очистило от скверны.
Телу подарило страсти сласть...
Четветь века это имя - Вера -
не даёт мне сгинуть и пропасть.
Четверть века я в плену у чуда.
И не утизает строк поток.
Вряд ли я когда-нибудь забуду
чуда несравненный огонёк!
20 июля 2015.
Другие произведения автора:
1945. МАЙ. 9
ОПАЛА
СЕЛЬСКОХОЗЯЙСТВЕННОЕ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
