Когда болеет
сын — и я болею,
Навеки он — и
кровь моя и плоть.
И падаю с
надеждой на колени
И говорю:
«Храни его, Господь».
Не знаю: кем
был сыну предназначен
Нелегкий путь и
на кого пенять,
Но все, его
терзавшие, болячки
Терзали
неотступно и меня.
Храни его,
Господь, храни, Создатель.
Кому-то надо злата-серебра,
Мир гибнет от
стяжательств и предательств,
А ты дай сыну
веры и добра.
И, выводя на
длинную дорогу,
Вручи надежный
компас, не суму.
Среди дорог,
которых очень много,
Пусть честная
достанется ему.
Другие произведения автора:
Не жмот, не плут, не фарисей...
Опять по-осеннему съежились улицы...
Рассол налит в стакан, а в горле сухо...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
