Её щека – как первый лепесток
Нежнейшей итальянской белой розы,
И глаз прекрасен каждый уголок,
А тонкий стан – как отлитый из бронзы.
Я так люблю её весёлый нрав,
Но тем же мне она не отвечает,
И вынужден уйти я, проиграв, –
Она давно уж о другом мечтает.
А тот другой, конечно же, красив,
Весьма умён, да и в себе уверен,
Мечту любви моей похоронив,
Свою судьбу связать с ней не намерен.
Кого мы любим – тот не любит нас,
Сам, получая от других отказ…
Другие произведения автора:
Афоризм 304. Цена обиды может быть такой...
Ничто так не мешает жить...
Сонет 31. Когда любовь – игра, то жди беды…
Новые
Меню
