Поэты, люди все, немного «ненормальные»,
И до конца понять ещё не все способны их.
Они живут средь нас и часто мысли тайные,
Рифмуют в строчках, - создавая новый стих.
Как удаётся мысль сказать им очень кратко,
Четверостишием одним так много рассказать?
Всё очень образно, - по изложению «гладко»,
Нет даже слова лишнего, что хочется убрать.
Во всём правы они, приходит к нам прозрение,
Ведь открывают то, - о чём не думал никогда.
А мысли «глубина», - порой такая в изложении,
Что сразу в сердце наше проникает навсегда.
Бывает так, что нам до слёз близки их строчки,
Как, будто тот поэт, - все наши мысли угадал.
Ни с кем мы не делились ими, - но «до точки»,
В стихах своих, он правду нашей жизни описал.
А если про любовь, то просто диву мы даёмся,
Там всё ж про наш, - так не удавшийся «роман».
Себя на мысли ловим, - себе вдруг признаёмся,
Что будто сам поэт, со стороны, всё наблюдал.
Как можно так писать, пока сознание бессильно!
Как удаётся чувствовать и знать, - чужую боль?
Поэтами, - всегда рождаются, от Бога, очевидно,
Что им отвёл, средь нас простых, пророков роль.
Новые
Меню
