А
васильки на хлебном поле как, красиво?
Каким
сюда их ветром приносило?
Как
долго любоваться ими будем?
Так
о пшенице скоро позабудем.
В
зерне так много мусора бывает
И
хлебороб об этом точно знает.
Среди
людей случается такое?
Кого
из них оставим мы в покое?
Страдаем
от красивых порой слов,
Из
них не приготовишь себе плов.
Но
их обильно посыпают сверху,
Потом
дела их сам ты сверь ка.
А
для посева нужно лучшее зерно,
На
хлеб надежду нам даёт оно.
Другие произведения автора:
Опустевшие пляжи
Не обижаться
Я сорок лет своей стране служил
Новые
Меню
