Осенний вечер свеж и пьян,
Туман за окнами клубится,
На каждой жизненной странице
Теперь мне видится изъян.
Хотя и даль еще светла,
Душа томится непокоем,
Я всякий раз сжигал дотла
Мосты зачем-то за собою.
Я пил свободу, как вино,
Потерь и годы не жалея,
Но от нее порой хмелея,
Томился грустью все равно.
Вся жизнь – как сноски на полях,
Судьбой исписанной страницы,
Я выпускал из рук синицу,
Завидев в небе журавля.
Нам в жизни многого нельзя,
Кругом невидимые сети,
А так хотелось жить на свете,
Чтоб было это все не зря.
Того, что свыше суждено,
Исправить можем мы едва ли,
Во сне когда-то мы летали,
Но в жизни это не дано...
Другие произведения автора:
Тени прошлого...
Вот и август...
Бреду один...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
