Я СТАЛ ОДИНОКИМ КАК ОБЛАКО ПОДБОРКА СТИХОВ 87

 

Я СТАЛ ОДИНОКИМ   КАК ОБЛАКО


ПОДБОРКА СТИХОВ  87

 

 

 

   .  .   .

.

Я стал одиноким

как облако

в небе ночном

и плыву

высоко над землей

как плывут корабли

по широкому

синему морю

и везу

в незнакомые страны

обычное счастье

в больших

удивительно легких

мешках

и когда их развяжут

то счастье

легко превращается

в воздух

и им можно дышать

все свободную

долгую жизнь

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Детство

само приходило

как девочка

в розовом платье

и вспоминало

какой же ты был

в том году

когда сосны шумели

в безлюдном

простуженном парке

рябь по привычке

гонялась в холодном пруду

и душа

уходила  одна

тосковать

на пустом перекрестке

где три дороги

вели в непридуманный мир.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

В мире есть

одинокое озеро слез

все приходят к нему

чтобы плакать и плакать

часами

и жалеет их солнце

на небе

жалеет луна

и тяжелые синие тучи

жалеют

и растут рядом с озером этим

цветы голубые

в них всегда отражается небо

прозрачной водой

той которую пьют

незнакомые белые птицы

улетая опять

неизвестно куда

над холодной усталой землей.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Вот придет

голубая луна

на высокое черное небо

вот исчезнет

как розовый блин

в пасти вечера

дивный закат

пот появятся слезы росы

белым утром

после бурной

всклокоченной ночи любви

на траве и на листьях

вот душа прикоснется

к таинственным

как привидения

в небе над нами

парящим всегда облакам

и нам снова

захочется жить

и поверить в чудесное счастье

то что мы потеряли

как ключик  волшебный

как-то вечером

в темном

глубоком пруду.

 

 

 

 

   .  .   .

 

Ты все ждешь

что откроется дверь

и тебя

пригласят на обед

ведь ты слышишь

и говор и смех

там ведь

вкусно едят

с наслаждением пьют

а ты здесь

в темноте

в этой тесной прихожей

так проходит

вся жизнь

за обедом обед

на который ты ждешь

приглашенья

за дверью

но его разумеется

нет и не будет

уже никогда

кто родился в прихожей

тот там и закончит

свой век.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Надо жить как живется

вот  ночью

живи при луне

днем - при  солнце

зимой  - среди  белого снега

ну а летом

среди бесконечной

зеленой травы

и не все ли равно

что вокруг

лето или зима

ясный полдень

а может и темная ночь

ты таким каким был

и веселой весной

и обиженной осенью

можешь остаться.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я улетаю

в мир улыбок

от забот

они там  попросту живут

на всех полянах

растут как белые цветы

качаются как листья

на деревьях

летают будто розовые  птицы

в чаще леса

и в озере плывут

как желтые кувшинки

в тишине

веселые и добрые

простые

словно дети

гуляющие пор большому полю

в котором жизнь

так славно расцвела.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Как старый больной человек

пришел этот пасмурный день

сел на скамейку у дома

вместе с серым слежавшимся снегом 

кашлянул  как и ветер

примчавшийся из за угла

покачал головой

так похожей на снежную бабу

которую любят все дети

 и растаял

и вечер его хоронил

как хоронят всех мертвых на свете

фонари  зажигал

и вдоль улиц как свечи носил

и могилу копал

на краю потемневшего неба

а потом помрачнел

и забыл

и не стало умершего дня

среди белого снега.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Я устал от желаний

когда хочется

солнце обнять

или на ночь

остаться с луной

в ее мягкой кровати

или жить

на дне моря

в глухой тишине

среди темной воды

что как будто бы

в небо уходит

до звезд

окружает планеты

и старого бога

с горящими вечно

глазами

он создал этот мир

и не может

его погасить

как свечу

в удивительной церкви

вселенной

в ней слышится

пение ангелов

где-то на самом краю

незнакомого мира

там кончается все

что мы можем

увидеть и знать.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Ты от всех

снова прячешься

в темном лесу

словно кто-то

укусит тебя непременно

если выставить руку

из омута тьмы

или в поле пройти

без огромнейшей своры

свирепых собак

для защиты

и все кажется

рядом горят и горят

глаза злых людей

им так хочется зла

что готовы тебя наказать

и за то

что когда-то любили

и за то что когда-то

могли накормить

бросят камень в тебя

с удивительным

детским восторгом

или шапку сорвут

с наслаждением

с бедной твоей головы

на прощанье.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Зима за  любовь нам платила

всегда лишь морозами

и снег посыпала на раны как соль

ей было  неясно

зачем мы не стали кусочками льда

или снега

зима -  это скучная повесть

о том что и не было счастья

одни только дети играли в снежки

и старые звезды над ними

как старые бабушки 

все бормотали о вечном

о том  что оно

ко всем  нам

на этой замерзшей земле

не придет никогда.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Ты утонешь в своем

заколдованном море любви

даже тело твое не найдут

а душа

от нее не останется  даже следа

ну была

говорят что живая душа

но ведь многое было

под луной

в этом мире огромном

чужом

где кидается ветер на всех

кто приходит

и тяжелые звезды

в раздевшемся небе горят

словно злые глаза

темной ночью

и за нами следят и следят

исподлобья.

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

В жизни нашей увы

не становится больше любви

если выть на луну

среди ночи

и звать ее звать

в темноте

и вот сколько бы ты

ни гонялся за ней -

не поймаешь

она же - не заяц

и ты - не лиса

и не схватишь ее

за пушистую шерстку зубами

а так и останешься

в темном углу

этой жизни стоять

часовым

охранять это серое небо

и синие тучи

на стеклянное солнце

смотреть

снизу вверх

и мечтать

что когда-нибудь бог

номером тебе выдаст

на счастье.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Пространство -  лист бумаги

время  -   круг

который нарисован на бумаге

а вечность - как рука

которая тот круг нарисовала

и бросила

свой черный карандаш

когда как плеть

безжизненно упала.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Счастье девушкой приходит

в ясный день

а уходит

сгорбленной старушкой

и ты ей оставишь

медный грош

на ее безрадостную старость

будешь жить

без счастья и любви

просто с воздухом осенним

и дождями

с вечным ветром

что так кружит листья

будто хочет с ними

танцевать

все равно на свете хорошо

и без розовых

горячих поцелуев

и без крыльев

на которых улетают

юноши и девушки нагие

в чудные

волшебные миры.

 

 

 

 

 

 

   .  .    .

 

Наконец в моей жизни

не стало совсем никакого

глубокого смысла

я живу просто так

вот как птицы живут

на земле

и чирикают сидя на ветках

весь день

или так как цветы

в чистом поле растут

незаметно

или так как огромные

синие волны  по морю бегут

и могу я лежать

на поляне любви

и заснуть

не заметив что рядом

любовь происходит все время

и могу прогуляться

в дремучем лесу

словно в парке весной

и пожать всем кикиморам руки

как девушкам милым

или с лешим седым подружиться

ведь он лучше

обычных прохожих

на улице старой моей.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Бог с облака

руку тебе протянул

и плохого

не может случиться

все плохое

гуляющий ветер разгонит

как тучи

и останется в небе

луна золотая

словно девушка

в платье прозрачном

на песке у воды

всю волшебную ночь

ждать любви

и ты как-нибудь

тихо положишь

на грудь ей живые цветы

и они превратятся легко

в поцелуи

и появятся ангелы рядом

простые

и укроют ее от стыда

одеялом

из белого пуха.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Он ходил на рыбалку за счастьем

и всегда был доволен уловом

серебром трепетавшим в руках

на блестящем как   радость крючке

и конечно был легким и  смелым

как   часто бывают  веселые люди

мог  так просто пройти по канату

как ходят по узкой  тропинке

и любил заглядеться в бездонную пропасть

как девушки в зеркало утром глядят

только жизнь оказалась

не девушкой в белой косынке

о  которой так  нежно в стихах говорят

а жестокой и старой колдуньей

и о нем только небо теперь

вспоминает все звездные ночи подряд.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Веселая опять

пришла весна

стоит в окне

как девушка нагая

и смеется

ей не понять

что это стыдно –

так раздеться

и вот стоять без платья

целый день

и думать ни о чем

о том что листья

распустятся так скоро

на деревьях

и зацветут красивые цветы

и бабочки к ним снова прилетят

играть в любовь

счастливую простую

и солнце будет

баловаться в небе

разбрасывая теплые лучи

повсюду на земле

и улыбаясь

улыбкой девочки наивной

как всегда.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Пора стать изнанкой себя

обратным смыслом собственных слов

затылком своего лица

которое так устало

от чистосердечного гостеприимства

и так похоже

на соблазнительную вывеску на  улице

захватанную жадными взглядами

завсегдатаев твоей души

заходящих в твое сердце посидеть и выпить

намного лучше

взять напрокат плюшевую доброту

приклеить к ней бумажную улыбку

карманы заранее вывернуть

чтобы они пустовали для каждого вора

закутаться в темную ночь

и уйти

чтобы никто никогда

не украл даже тень твоих чувств

и тебя самого

никогда ни за что не увидел.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Свет в окно  мое вылит  как молоко

в подставленный пасмурным утром стакан

мороз из под двери обиженно дышит

как будто бы хочет сказать

что еще не пора антресолям  отдать полушубки

и скрипучей тропинкой

по белому снегу проходит задумчивый день

неуютно мне с ним

без зеленой листвы

так приветливо  в ветре шумящей

без красивых

как белые с хоботом длинным слоны

облаков

вереницей  так важно

за нежно протертый весной  горизонт

уходящих.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Кто придумал

красивую сказку о небе

где есть рай

в нем деревья растут

и живут даже

дикие звери

среди облаков

белых белых

как мыльная пена

он наверно

бродил по пустыне

тот старый

седой человек

ничего и не видел

на свете

кроме желтых песков

и вот этого чудного неба

на котором

наверно есть рай.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

На все конечно

в мире есть причины

на то что вот

зеленая трава

а небо - голубое

что дерево живет

гораздо дольше чем человек

при всем его уме

что воздух легче чем вода

а мальчики драчливее девчонок

но знать причины эти

ни к чему

какая разница

зачем устроен мир

вот так а не иначе

мы здесь живем

и радуемся солнцу  иногда

а ночью спим

в клубок свернувшись

под луной

и она нам

рассказывает сказки.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Как много вымысла

вокруг

придуманы дома

деревья люди

и вымышлены волны

и дожди

на самом деле

существует только небо

в котором нет

начала и конца

а мы живем

как в шутку

чтоб немного

поговорить  друг с другом

на земле

а после

попросту исчезнуть

незаметно

как исчезают

капли на стекле.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Мир  окон штор

и комнатных растений

на этих окнах

карканье ворон

скрипучие тропинки по двору

среди сугробов

и седых деревьев

одетых в капюшоны тишины

и старый снег

как серая бумага

лежит на улицах

где шарканье машин

по сколькому асфальту

так похоже

на шарканье спешащих ног

по старому

истертому паркету

и лай собак

привычней  пенья птиц.

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Кто-то ходит

опять  по двору

среди ночи

что-то ищет

в засохшей траве

его тень

меж деревьев крадется

становится больше

когда он подходит

к нашим окнам

и хочет взглянуть

на меня

его руки похожи на лапы

огромного зверя

и глаза его

просто страшны

я боюсь его очень

стою

неживая за шторой

до утра

и все жду

когда будет светло.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Ну что душа

ты думаешь легко

мне телу жить

уже немолодое

тебе лишь тосковать

а мне и есть  и пить

и быть в тепле

и всякое такое

намного проще

дереву в саду

растет себе

и впитывает влагу

а я того гляди

и упаду

причем не просто

каплей на бумагу

а носом в грязь

ведь тут идешь идешь

по этой жизни

толкотня и лужи

как  хорошо

что ты не ешь

не  пьешь

душа  моя

с которой вечность дружит

а  мне-то вечность

как кобыле хвост

живу не долго

и боюсь микробов

и вытянусь наверно

в полный рост

только когда

прикроют  крышку гроба.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Мы все храним

любимые мечты

в шкатулке памяти

как кольца или брошки

и надеваем их

когда хотим

на платье праздничной

хохочущей души

чтобы идти

на вечер  старых грез

и танцевать на нем

в обнимку с прошлым

и с будущим

с котором жить легко

поскольку в нем

мы просто не бывали

и можем снами

светлыми летать

по  комнате

привидевшейся жизни.

 

 

 

   .  .   .

 

На подоконнике

вдруг вырастут  цветы

красивые большие

может розы

а может

гладиолусы простые

или фиалки

чудной красоты

на потолке

появится луна

таинственная юная

живая

и свет ее

восторженный и тихий

тебя опять обнимет

на всю ночь

и на ковре

вдруг зашумит трава

как будто в поле

на ветру осеннем

и ты пойдешь по ней

куда-то вдаль

туда где небо

опускается на землю

и птицы белые

так радостно кричат.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Конец февраля

как припев уходящей зимы

опять зазвенел леденцами замерзшей воды

и белые простыни снега

вновь неподвижно лежат во дворах

и снова их гладит

своим утюгом-невидимкой  гуляющий ветер

и вновь мне легко

в этом мире простуженном с осени жить

как будто я сам

всюду праздно шатаюсь как  ветер

как будто и мне

так приятно с метелью кружить

легко заметая

все слезы и горе на свете.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Раскачивает улицы волна

как бельевые тонкие веревки

задумчиво укачивает  ветер

в каком-нибудь счастливом сентябре

плыву по ветру

брызгами асфальта

лицо закидано

и я уже  устал

от жажды ни за что не захлебнуться

дышать и жить

барахтаясь  в волнах

которые становятся домами

когда  вздыхая падают на грудь.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Вдох лучше выдоха

брать лучше чем отдать

приятно если ценят

или любят

и хорошо

что надо забывать

все что всегда

и забывают люди

и проще жить

когда закрыта дверь

и это лучше

что никто не знает

зачем  ты жил

зачем живешь теперь

зачем живет все то

что умирает.

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Мы очень дружно

весело  живем

когда один уйдет 

другой его заменит

затеплит свечку

перед образком

и перекрестит лоб

и выпьет чай

который предназначен для другого

раздвинет шторы

и посмотрит вниз

на улицу

где голуби как куры

ждут своих крошек

желтого пшена

самцы давясь  «гу – гу»

все ходят кругом

возле   самок

будет  хорошо

и голубям и людям

дверь открою

одену плащ

и топая уйду

по  лестнице

в разбуженное утро

где воробьи чирикают

так славно

и черная ворона

на кусте

боится одинокого кота

который промышляет

где-то рядом

и  думает как съесть

кого-нибудь

из тех кто тут  же

весело летает

и  все чирикает

о том как хорошо

ему здесь жить

пока его не  съели.

 

 

 

 

 

 

   .  .   .

 

Стираются нежные чувства

как подметки изношенных туфель

и становится душно

от жарких желаний

если ими  топить и топить

печь мечты

но ведь  ты все равно

остаешься сидеть

в  этой жарко натопленной пылкими чувствами

комнате жизни

как за старой ободранной партой

всегда  остается сидеть второгодник

и бездумно пулять из рогатки

камнями

по школьной доске.

 

 

 

СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:

Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1956 году. Историк, филолог,  литературный критик, эссеист  и поэт.  Доктор филологических наук и кандидат исторических  наук. С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 

    Публиковал произведения разных жанров  во многих ведущих российских литературных журналах  - «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «Антологию русского  верлибра», «Антологию русского лиризма», печатал  стихи в «Дне поэзии России»  и «Дне поэзии Ленинграда» журналах «Семь искусств» (Ганновер), в петербургском  «Новом журнале», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 

После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт – в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «Перископ», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «Сибирские огни», «АРГАМАК»,  «КУБАНЬ». «НОВЫЙ СВЕТ», « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СОВРЕМЕНАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» и др.,   в  изданиях «Антология Евразии»,», «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА»,  «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «Форма слова» и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО, «Под часами», «Менестрель», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» ,  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборнике «СЕРЕБРЯНЫЕ ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой) и   в целом ряде  других  литературных  изданий. В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий – премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.  Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.  

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Другие произведения автора:

ПРОПЛЫЛИ ОБЛАКА ЗНАКОМОЙ СТАЕЙ ПОДБОРКА СТИХОВ 650

У ТЕБЯ БЫЛО ТРИ САМЫХ ЛУЧШИХ ПОДРУГИ ПОДБОРКА СТИХОВ 174

Обо мне напомнят все игрушки