Как часто прозу мою ругали,
За старомодность долбили в темя.
Всё очень просто - меня сжигали.
Я взял и смылся в другое время.
Здесь всё так странно, в подлунном мире -
Не ставят свечи у изголовья.
И силы в треснувшем палантире
Мне не покажут средневековье.
Тут все стремятся куда-то ехать,
Там отказали кому-то в визе,
А менестрель, какой-то Пьеха,
Влез в странный ящичек - телевизор.
Пусть ветер жизни мне скулы сводит,
Мгновенья пляшут в каком то танце
И стороною меня обходят,
И у виска пусть вращают пальцем.
Чужих страданий и здесь не знают.
Лицо в крови, только все смеются.
Я помню, где-то костёр пылает.
Пожалуй, стоит туда вернуться..
.................................
Как просто всё спалить дотла.
Как просто всё разрушить,
Но если там горят тела,
То здесь сгорают души.
Другие произведения автора:
на пороге сентябрь
вдова
похмельный синдром
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
