Забвенье накрыло меня, точно плед.
Согрело озябшую душу мою.
Осыпались лавры бесславных побед,
а тернии колят - штыками в бою.
Тут хочешь-не хочешь, а надо итог
подсчитывать, в датах своих мельтеша...
И хочется верить, что даст время Бог;
останется всё же со мною душа.
Душа, что вмещала в себя столько душ,
что стыла в морозе, горела в огне...
Да! Может быть, был я неправильный муж,
но будьте чуть-чуть благосклонны ко мне.
Распять не спешите - ведь я не Христос,
не Гус и не Бруно - не надо огня.
Не может быть в мире без терниев роз,
и ночи не может быть в мире без дня.
И сам я - не ангел. Но ангела знал;
теперь (без неё!) я бескрылый вполне...
Как часто мечтаю, что смерти оскал
всего лишь в кошмарном привиделся сне.
Но это, к несчастию, явь, а не сон.
Но верю, в Раю обитает она
и слышит, наверное, горечи стон,
который звучит, когда вырвусь из сна.
Но слышит (ещё!) и стихов моих звук,
впечатана где мной навечно она...
Пока я дышу, и не стих сердца стук,
я буду вычерпывать море до дна.
Другие произведения автора:
МЫ СМЕЁМСЯ...
ХРУСТАЛЬНАЯ СФЕРА (ЕЙ)
DOORS
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
