Мне бы

Прекрасный сон и жестокая действительность. Это красиво и грустно!

Ну почему жестокая? Во всём можно найти, на что откликнется душа.

Есть в этом прелесть, скромный закуток,
Сарайчик древний схож со стройбытовкой,
Висит бельё и серенький платок,
И клумба с кирпичами в окантовке.

Здесь летний зной, в подвале полумрак,
Старинный двор двадцатым веком дышит,
А в глубине ветшающий барак,
С поросшей мохом шиферною крышей.

Как будто здесь уснули времена,
Дворовый пёс в тени кимарит стоя,
И окликает всех по именам,
Сосед Андрей угрюмый с перепоя.

Соседка приглашает до ухи,
На старой лавке сохнут сигареты
И чёрный кот мурлыкает стихи,
Мои стихи, не ведая об этом.

ОЧЕНЬ, ОЧЕНЬ, ОЧЕНЬ ПОНРАВИЛИСЬ СТИХИ. А ВОТ ИЗ МОИХ-

...Та же крыша, рябина над ней
Занавески цветные в окошке,
Среди кур вроде тот воробей,
Что при мне приворовывал крошки.

Та же кошка лежит на крыльце,
И мечтает поймать воробьишку.
И ведро над колодцем на старом кольце
Кто-то так же  поставил на крышку...

Ароматом хвоИ от нездешних лесов,
Ветерок в пыль дорожную манит
И разбухшая дверь на железный засов
Не закрыта у старенькой бани.

Там над серым сараем плывут облака
И крапива растёт у забора,
Терпкий запах ромашки с дымком табака,
Козьей ножкой у деда Егора.

Лебеда у тропинки сереет тряпьем,
Знойный полдень прошедшего лета,
В сокровенном углу молодым воробьём
В нашей памяти прячется где то.