На
улице под сорок, вот Чита,
Открыли
двери и ворвалась духота.
Кондишен,
лишь хрустальная мечта,
Не
исполнима здесь, конечно же пуста.
Вагоны
с ними на отстое, в тупике,
А
пот с лица стекает по руке,
Пойду
в вагон, прохладнее там мне,
Забыться
бы в коротком сладком сне.
Но
тут труднее стало нам дышать,
До
отправления осталось минут пять.
По
ходу поезда хоть дует ветерок,
Придти
в себя он чуточку помог.
Читу
запомнил душную такую,
И
по Байкалу сильно я тоскую.
Другие произведения автора:
На звёзды смотрим чаще, чем под воду
Я тебе не все сказал
Как часто боль людскую я встречал
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
