Я без
прошлого, словно судьбой обворован,
или просто, что помнил, в пути растерял,
Словно жизнь пробежала, а я и не понял,
где поднялся когда-то, а где в ней упал.
Оттого-то ночами курю в одиночку,
словно волк на луну не уставший смотреть.
Ну, а если устану, пора ставить точку
и, забросив рюкзак, молча дверь запереть.
Там ребята заждались, у самого трапа,
и вертушка свои размотала винты.
Верный пёс прибежит и протянет мне лапу:
- Что, бродяга, дошёл до черты?
Я на борт поднимусь и рюкзак молча брошу,
мне мальчишка механик опять подмигнёт,
Командир перегрузом отряд огорошит:
- Ни черта не взлетим!.. и земля…пропадёт…
05.07.14.
Другие произведения автора:
Перекур.
ОБЫКНОВЕННЫЙ ФАШИЗМ!
Цикл Женщине. Не свободен...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
