* * *
Придёт сентябрь и принесёт дожди,
И перескакивать заставит через лужи.
Шагать опасно тем, кто впереди,
Но опоздавшим быть – гораздо хуже.
Я как статист из жалких оперетт
Или бездарных сочинений автор,
Сегодня опоздавший умереть,
Которого никто не вспомнит завтра,
Играю затянувшуюся роль
Под слёзы затухающего скерцо,
И гость ночной, незваный мною, – боль
Покалывает грудь в районе сердца.
Другие произведения автора:
Играть с бумагой и пером нельзя...
Снова ночь. И снова звёзды ближе.
Не то чтоб жил я, как в раю...
Это произведение понравилось: