До сих пор в ночи рыдают тополя,
От снарядов они сильно обгорели,
От воронок, словно в оспе, вся земля
И заставы ещё помнят вкус шрапнели.
На могилах в пояс выросла трава,
Только грустные берёзы там рыдают,
Шелестит тихонько, с горечью, листва,
Перед ними низко голову склоняют.
Тут не слышно плача вдов и матерей,
Безымянные, пропавшие без вести,
Сколько их лежит в лесах, среди полей?!
Их могилы только дождь холодный крестит.
Поклонюсь я им всем сердцем, до земли,
Перед лесом поклонюсь и перед полем,
Что хранили их останки, как могли,
Добавляя в нашу совесть больше боли...
Заросла травой проклятая война,
Только память всё трепещет, словно птица,
Сколько им, погибшим, Родина должна!?
На Земле им должен каждый поклонится.
публикуется повторно в редакции
Другие произведения автора:
Осенняя зарисовка
Именины вечера
Истинное лицо "демократии"
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
