Он, в сущности,
богом не был
И хворь не
умел лечить,
СтихОм —
мечом-оберегом
Не мог
карандаш точить.
Но что ему
реки чисел
И времени
недобег,
Он Музе —
слепой актрисе
Посмел
предложить ночлег.
По грязненьким
подворотням
Лежал
безобразный снег,
И вечером
тем субботним
Брела она,
как печенег,
Коня и себя
потерявший,
Разбитый в
пустом бою,
И между
времён застрявший
В нелепом,
чужом краю.
Он дверь
приоткрыл ей в сени,
Позвал через
толщу лет…
«Ты кто?» -
«Я просто Есенин,
Уставшей
РусИ поэт».
Взошла она
на крылечко,
Отбросила
капюшон,
Дешёвенькое
колечко
Сверкнуло
с любовью в тон…
Конечно, она
осталась,
И весь свой
остаток дней,
Так мало, но
эту малость
Всю ей, и
лишь только ей…
А всем нам
остались строчки,
В них каждый
найдёт свою.
Дойдя до
ненастной точки
Я тоже её
спою...
Другие произведения автора:
Из туесного, лубочного забытия...
Уходит тигр
Лапа
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
А Есенин... Навсегда запомнила слова Горького (в чём-то очень созвучные твоему стихотворению): 
