Видать на горе и беду,
Легла на стол чужая скатерть.
Тогда из дома я уйду,
Просить копеечку, на паперть.
У многих схожая судьба,
А может, Русь так окрестила.
Нас звали просто, голытьба,
И без креста ждала могила.
Кто виноват, случилось так,
Мне шепчут в спину, он пропащий.
Не разделяя, день и мрак,
Шёл по Руси народ, гулящий.
Тропили путь, где нет дорог,
Боль горькой водкой заглушали.
Что впереди, сума, острог,
И дома нас уже не ждали…
Другие произведения автора:
Таким бывает нос зимою
Махорки нет, не будет перекура
Только мы и чисто поле
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
