Растекается свет ручейком на полу,
Отлетает сирень вместе с днём уходящим,
Капли чая, упав, растеклись по столу,
Всё живёт своей жизнью, и мы в настоящем.
Россыпь старых газет тихо млеет в углу,
Запах пышных побед они пыльно лелеют,
А костёр прошлых лет превратился в золу,
Годы быстро летят… Лишь душа молодеет.
Ей не стыдно бежать, как мальчишке, за сном,
Раскрываться другим, крылья тонко расправить.
Разум мрачно твердит ей, да всё об одном:
«Не спеши, остудись, всё успеется… Да ведь?»
Нет! Само не придёт, тень сомнений густа,
Ну, а жизнь скоротечна… Надежды на завтра
Как лукошко пусты, коль не снимешь с куста
Ягод ярких и сочных на солнечный завтрак.
Да, не хочется думать, что немощь грядёт…
Сколько мне суждено ещё баловать силой?
Только что-то внутри всё равно не уйдёт,
Даже если покажется слабость постылой.
Знаю, смолкнут слова, лепестки опадут,
Заплывает свеча сталактитовой марью…
Безрассветный удел мудрецам раздадут,
Мир накроет туман заболоченной хмарью.
Листья блёкло дрожат на остывшем ветру,
Тени падают влёт на карниз неуклюже…
Я немую слезинку украдкой сотру…
Улыбнусь… Меня ждёт остывающий ужин…
Другие произведения автора:
Клён и берёзка
Вырывая крыло...
В Тихолесье Осень входит...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
