Изысканным узором мутной филиграни
Ползёт, струится кружевной туман,
Плетётся макраме по свеже-рваной ране,
Свиваясь в плотные узлы – обман.
Пленяет саван из правдоподобной нити...
Но что-то не даёт сглотнуть "на раз",
Поверив в это до конца –- чутьё?.. наитье?..
Иль тухлый запах от подгнивших фраз?..
Кивает разум : "Всё же ясно объяснили..."
А внутренняя суть кричит : "Не так !",
И задыхаясь от миазмов лживой гнили,
Фальшивый не желает взять "пятак".
Новые
Меню
