скрипач

Плывёт мелодия на волю
И звук рождается в тиши.
Рука смычком ведёт по боли,
По струнам порванной души

А мир застыл, он как в удушьи,
По переходу в этот час
Плывёт соната равнодушья.
Простая музыка о нас.

И в понедельник и в субботу,
В жару и с паром изо рта
Скрипач, ты мало заработал.
Наверно публика не та.

Под гул шагов по грязи липкой,
Средь голосов и в тишине,
Я голос твой услышал скрипка.
Ведь это точно обо мне.