Раскаты грома, словно канонада,
Кромсают жала молний небеса,
А нам снижаться и садиться надо,
Пока ещё пригодна полоса.
Внизу диспетчер замер у радара,
Забыв про обострившийся гастрит,
Его экран, как искрами пожара
От близких гроз засветками пестрит.
В картинке этой чёрт не разберётся,
Но это – чёрт, ему всё трын-трава!
Здесь, в облаках, наш самолёт несётся,
А на экране движется едва.
Щупальца молний с каждым мигом ближе,
Идём в вираж, по кромкам туч скользя,
Сейчас бы только чуточку пониже, -
Но ниже нам пока ещё нельзя.
Гроза слепа, как слеп шаман в припадке,
Мощней, чем океанские штормы.
Наш самолёт в жестокой лихорадке
Трясется весь от носа до кормы.
Сверкнуло рядом… Может, три аршина,
И трасса перед крыльями легла.
Нас молния, как швейная машина,
Прошить хотела – только не смогла.
Ныряем вниз, и тучи крылья лижут.
По курсу где-то встречный – тесен мир!
С земли тревожный голос «Вас не вижу…»
Прорвался сквозь взбесившийся эфир.
Земля молчит, слепы её радары,
Но пеленг с встречным тот же нам дают,
И если загремим вдруг под фанфары –
Прощальный марш нам грозы пропоют.
Четвёртый разворот, вираж всё круче.
В последний раз разверзлись небеса.
Наш самолёт выплёвывает туча –
И прямо перед нами полоса.
Мы прорвались, принимай, родная!
Сделали мы всё, чего могли.
Хороша гроза в начале мая,
Если наблюдать её с земли.
Другие произведения автора:
Всё шире наших знаний амплитуда
Дорога заросшая, деревня забытая...
НА КОЙ ФИГ НАМ ТАКОЙ ПРЕЗИДЕНТ?
Новые
Меню
