Здесь зубы растут из туманом затянутых полчищ,
и дни умолчанья скользят по остывшей тропе,
и руки даров предлагают нам ягоды волчьи,
И толпы закованы в судьбы цепей…
А мысли жирны, словно змеи лоснящихся жизней
и каждая вьётся, грозит и шипит…
Здесь каменный плот тяжёлыми тучами стиснут
отчаянной хваткой, рыдающих бездне обид…
Круто замешано! Ох, уж эта философия! Не дорос я, видать, до этого, да и с логикой, знать, не в ладу. Хотя, многие философы сами утверждают: не ищите в их трактатах логики. Но что-то тут есть, что заставляет нравиться. И я захотел написать также. И вот получилась такая песенка. Ну да у меня, как в знаменитой фразе незабвенной памяти юмориста Черномырдина: что ни делаю, а получается автомат Калашникова.
В судьбы цепей у нас толпы когда-то ковали,
В дни умолчаний гоняли по волчьей тропе,
И на обед те же ягоды волчьи давали,
Но непокорны мы были жестокой судьбе.
И выросли зубы из туманом затянутых полчищ,
Наш разум кипел, надоело в тайге нам дрожать,
И, зубы оскалив, мы с режимом сражались по волчьи,
Сумели взять власть, но – увы! – не смогли удержать.
Нынче мысли людей, словно змеи жирны и абсурдны.
Кто-то рвётся вперёд, кто-то тянет телегу назад!
А иные грозят и шипят, что они неподсудны,
Но теряется в прошлом, грозящихся пакостный взгляд.
К нам порой в настоящее тянутся прошлого тени,
Исходя из каких-то неведомых тёмных глубин,
И отчаянной хваткой сжимают, ругаясь по фене,
И тянут назад нас в пустоту безвозвратных пучин.
Новые
Меню
