Папе (2)

Мы не говорим о тебе в прошедшем времени,
Перебирая старые фотографии
И твой комсомольский с портретом Ленина.
Я напишу посмертные эпитафии
Каллиграфией своей в медицинском испорченной,
Своим слогом ломким, как тонкий осенний лёд.
Идея вендетты неровным почерком,
Я знаю, что ты бы не одобрил её.
И каждое утро встаю, как на эшафот,
Где слову резкому не упасть, слову броскому.
Да дни я считаю не «до», а всё чаще «от»,
Ты снишься мне, папа, совсем по Бродскому.
Мне просто кажется, что на время уехал ты,
Что вернёшься скоро, я в двери всё жду звонка.
Но на свежей могиле лежат живые цветы,
А душа твоя так сейчас легка. Далека.

И аутодафе мои и анафемы
Тем, кто слеп.
А отмеченные знаками навьими
Видят свет.

Где-то там за вязкой кромешной тьмой
Знаю, ты присматриваешь за мной.

28,29.09.2014г.
© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0288742 от 13 июля 2018 в 05:03


Другие произведения автора:

Чёрный

Папа

День, как день

Это произведение понравилось:
Рейтинг: +2Голосов: 233 просмотра
Светлана Полякова # 13 июля 2018 в 10:45 0