Вова-фантомас...

Всё же, я помню…- А детство, 

признаться, пора незабвенная…

Взвейтесь кострами, мол, синие очи…- 

Увы ( К сожалению, иль нет? ), я, оттуда…-

Галстуки эти… Да что там! До них дело было… 

О, жизнь, полоса ты нетленная,

для поколений грядущих! - Для них - мы - чудилы…- 

А жизнь, однозначно…- Но ты ли, не чудо?

Как пред глазами, из детства, стишок: 

Огороды мы ( как то ) пахали ( аж с Мая... )…

И у реки загорали…- А как же? О, суть…- Урожай 

( Он всегда процветал! ) и, всегда, воровали враги колоски…

Павлика не было в теме ( затихло по Разнарядке... )…- 

Марат был… И Зоя, отважно святая! -

Не оступитесь Отечества Судьбы! - 

Да чтоб не свернуть нам с прямого пути!

Звёздочку, помню, вручали…- То Праздник! 

Мордашка ж его…, иль моя…? - Голова в непослушных кудряшках…

Разнокалиберность в поползновениях… 

Но кто восхвалить нас способен, в итогах, на вскидку? 

Пятиконечная…- Реет…- Идём с ней поныне…- 

Кудахчет Курантами, аж ежечасно…- Чириканьем в пташках…

Или возможно по жизни, по этой, возобновившись, 

как клон ( вновь родившись ), означить потуги попытку…?

Иль невозможно ничто…- Прямиком мимо цели, 

убойно, бесцельным снарядом…-

Стройных рядов разобщением…- Ужели, в России, 

крыло либералов, в стилистике смысла, хвалебно?

Что ж вы хотите, правители наши? Неужто, опять, 

с пионерскими песнями стада, отрядом…,

взвейтесь кострами, про синие очи вопить…, 

про крестьян и рабочих…? - Народу ль потребно?

Вова усоп, уж давно… Я живу… Вроде всё хорошо 

( Иль нет? ). Ведь живу, в забытьи, виртуально…

Что мне Эпоха…- Она растворилась, в пылу устремлений 

( Какая идея? ), увы, в ширпотребе…

А Мавзолей же маячит…- В нём - Вова…- 

И пусть мне не скажет никто, мол, трактую нахально!

Вот мы пришли к заключению, однако…- 

Никто ведь не пашет, но нет недостатка во хлебе…

Наш Фантомас процветает…- Какие затраты? - 

В избытке людская, годами, забота…

С тем и поток нескончаем к нему, 

как в стилистике фраз, в указаниях истых Советов…

Всё же, иссякнет когда-либо очередь из бесконечного, 

в неиссякаемости, но идиота,

чтоб не искать, находя, во змеиных кругах ядовитости, 

глупой реакции, в форме ответов?

Труп возлежит посреди европейской 

( надеюсь… ) столицы!

Авторство слов ( без надеюсь… ), 

но в принадлежности, за Жириновским…

Вот и торчит голова и полтела… 

Какие там ноги, иль пятки, увы…, ягодицы…

Не до него… Ведь якшается Власть, 

во тлетворности чар, впопыхах, с Березовским…

Вова! Ужели судьбу разделить, 

надо жертвенным быть от утробы?

Вова! Ужели себя приговором, в цене, 

с тем во сне, для других, возложить?

Вова! Тлетворны и в теле, пускай не живом…- 

Но живут же микробы!

Вова! Почто ты родился, коль в призрачном теле 

из трупа приходится жить?

Как разделяют Эпохи людей…? - 

Кто-то строит, а кто и глумится…

Был же Владимир Ильич…- Маяковский его восхвалял…- 

И какие, по сути, издёвки?

Пусть же об этом подумают те, 

в ком идея абсурда, бесцельно искрится…

Чтоб не искали они виноватого, 

да с указанием места, кормушки, циновки…

Другие произведения автора:

О Борисе Немцове...

Прощальный дифирамб...

Знак по судьбе...