Жизнь летит по спирали, спасается,
Чередою бегущих лет.
На круги свои возвращается,
Заблудившийся ищет след.
По дорогам разбитым ненастьем,
По задворкам прошедших горестей…
То прямым, то крутым, опасным,
По развилкам кричащей совести.
Недоверие и разногласия,
Тяжким грузом на плечи… Больно.
Нам прожить бы в ритме согласия
И остаться собой довольным.
Жизнь — понятие очень тонкое,
Есть любимое, необычное.
Есть такое… своё, ломкое,
Небольшое, и слишком личное.
Где один на один с думами,
Где один на один с мыслями.
Где не нужно быть слишком умными,
Постигая свои истины.
Не стучитесь в закрытые двери,
И оставьте хотя бы краешек,
Не ломайте себе душу,
Не бросайте в неё камешек.
В мире нет ничего неизменного,
Не найдёте в ней постоянство…
Берегите хрупкое, личное,
Небольшое — своё «пространство».
Другие произведения автора:
Всё суета...
Под ветвями уставшего ясеня часть 22
Разрумянилась роса....
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
