Мне предсказывал сон...

Мне предсказывал сон – буду бит и распят,
и стихи вдруг заплачут в дни траура.
Но не смогут насильно ни тать, и ни кат
очернить беззащитную ауру.

Ни «заботой» пропитанных ложью реклам,
ни  фантастикой телеэкранною
причесать невозможно мой творческий хлам
с его шишками, рваными ранами.

Не похож я на паспорт, где в рамке лицо –
словно штамп от  казённого воздуха.
Кто родился поэтом среди подлецов,
тот не только – по струнке да посуху.

Наша жизнь состоит из огня и воды,
из канатов, что нервами прозваны.
Коли путь – на Голгофу,  зачем – поводырь
и дорога до кладбища с розами?