Есенин Сергей Александрович → Блог

Плач  по Есенину  ( песня)
Мне б с тобою гулять по России
И кудрей гладить шёлк золотистый,
Долюбить омут глаз твоих синих
Целоваться под липой ветвистой…

Словно плакал душой ты тальянки –
Недопетою звонкою песней,
На широких просторах рязанских
Шепчут травы ту песнь поднебесью.


За овином, над старой избушкой
Медь осеннюю клёны всё сыплют,
Пьяный ветер с берёзой-старушкой
Горько песню поёт… неусыпно…

Край берёзовый, край ты весенний,
По сторонке тоскую я этой,
Здесь родился и вырос Есенин –
Я молюсь по церквям о поэте…

Цвет черёмух кипит, как от боли,
То ли стон, то ли плач над Россией…

Как?! Убили?! Есенина что ли?!
Боже правый! О, Боже всесильный!!
Ты услышь, ты уйми этот плач –
…Солнцу каждому есть свой палач!!!

Плёс.2014

Он пел. Зал восхищенно слушал:
Как точно, искренне и смело!
А то, что он на части душу,
В которой столько накипело!
А то, что он на части сердце,
Которому нигде приюта,
Не отдышаться,не согреться,
Зал не услышал почему-то!
Он пел.  Мы молча рядом жили.
Мы тоже знали, но терпели.
А он один - от гнева в мыле,
А он один  - в рубцах  на теле.              
Он пел. Стремглав  летели  кони:
Он гнал  их из последней силы.
На сорок третьем перегоне
Упряжки свежей не хватило.
Он пел. Зал слушал и не ведал,
Что «скорая» всю ночь в кулисах
И что за занавесом следом
Певца опустят в бездну чисел.

Мчат годы. Снова под гитару
Его поют смешные клоны.
А он на нас - совсем не старый,
С глазами, будто бы с иконы.

Горячо любимому другу
  Грише

Тот поэт, врагов кто губит,
Чья родная правда мать,
Кто людей, как братьев, любит
И готов за них страдать.
Он все сделает свободно,
Что другие не могли.
Он поэт, поэт народный,
Он поэт родной земли!

<1912>

Не поэт, кто слов пророка
Не желает заучить,
Кто язвительно порока
Не умеет обличить.

Не поэт, кто сам боится,
Чтобы сильных уязвить,
Кто победою гордится,
Может слабых устрашить.

Не поэт и кто имеет
К людям разную любовь,
Кто за правду не умеет
Проливать с врагами кровь.

Тот поэт, врагов кто губит,
Чья родная правда - мать,
Кто людей как братьев любит
И готов за них страдать.

Он все сделает свободно,
Что другие не могли.
Он поэт, поэт народный,
Он поэт родной земли!

‹1912›

Он бледен. Мыслит страшный путь.
В его душе живут виденья.
Ударом жизни вбита грудь,
А щеки выпили сомненья.

Клоками сбиты волоса,
Чело высокое в морщинах,
Но ясных грез его краса
Горит в продуманных картинах.

Сидит он в тесном чердаке,
Огарок свечки режет взоры,
А карандаш в его руке
Ведет с ним тайно разговоры.

Он пишет песню грустных дум,
Он ловит сердцем тень былого.
И этот шум, душевный шум...
Снесет он завтра за целковый.

<1910-1912>