Мысли натощак...

30 января 2018 — Мила Гавриш
У него засела пуля
В тыльной области виска,
Потому его насмешки
Из разряда сквозняка,
Он сквозит по этой жизни
Потому что не жилец
Хоть и мнит себя мессией,
Но давным-давно  мертвец...
У него жена лисица,
Сам он дранный желтый лис,
Но написывает вирши
Грязной лапой в белый лист...
Возомнил себя поэтом,
А поэт, ну что поэт?
Разве он владеет светом?
Или лесом, явно нет!
У поэта злая доля,
Он принадлежит словам.
Он их тащит тяжкой ношей
По медвежьим головам...
Желтый лис в вонючей шубе
С пулей в области виска,
Он конечно же не Пушкин,
Хоть и смотрит с высока...
У него какой-то статус
То ли вип, а то ли зип.
Напечатал на заборе
Свой волнительный загиб...
Господи, помилуй этой
Лисьей выспренной тропы
Лучше уж не быть поэтом,
Чем искать такой судьбы...

© «Стихи и Проза России»
Рег.№ 0280218 от 30 января 2018 в 12:40


Другие произведения автора:

The sun

У боттичеллевских мадонн...

Черный не черный квадрат...

Это произведение понравилось:
Рейтинг: +2Голосов: 2329 просмотров
Андрей Баранов # 30 января 2018 в 14:48 0
Очень легкий слог! )) Читается на одном дыхании!!!  vb115  arb10
Мила Гавриш # 31 января 2018 в 13:44 0
Читается, то читается, но многим-то и не нравится. Примерила на себя какая-то неизвестная мне красавица. Я её знать не знаю, и стишок не про неё. Безобидный такой, про лисяку. А она с кулаками, да в драку. О ё-моё, задело за живое, их, видно, много, я считала только двое. Спасибо!