Он он рожден был поэтом
Чтоб писать стих куплетом,
Нам с тобой обо всем,
Он ласкал и карябал , нас с тобой
Когда стих он писал и рассказ свой простой,
Он грустил и смеялся ,над собой,
От того что не может понять он людей,
И в один день обычный,
Наших сумрачных дней,
Он сказал сам себе ,,,хватит ,точка,,
Что устал от тех строчек ,
Тех что пишет м душой,
Но монах повстречался по случайности той,
Кто сказал ему слово,
О его жизни простой,
Что писать нам стихи,
Хоть куплетом иль прозой,
И не каждый с нас сможет,
Ииколь дар тот Божий есть у него,
Некуда брат не деться от подарка того,
Хоть и гонят взашей иль пинают тебя,
Это есть крест что с рожденья нам дан
И нежди награду ты брат от людей,
Коль Господь наш услышит тебя,
Он воздаст по заслугам тебе,
Как не мерий мерило одно,
Коль по воле Бога живёшь,
Значит выполнить преднозначенье своё,
То что нам м рожденья дано,
ТВК пиши же брат мой пиши,
С тем покоем в душе,
Разговор был окончен ,
Монах тот своею дорогой пошёл,
А поэт наш смирился ,
С тем что изгоем рожден ,
И что крест свой нести ,
Пока незакончатся дни,
На родной стороне иль в другой той стране,
Другие произведения автора:
Порой врспоминания
Good mortheng.
что имеем мы неценим
Новые
Меню
