Скопытилась поэзия на старте,
стреноженный к забору конь привязан,
летают листья,
в осень уходя,
никто не любит
чётких строчек дня.
А мы такие все ранимые,
что страшно слово-то сказать,
чуть, что,
рубахи рвём на теле,
и слёзы льём...
Е***на мать!!!!!!!!!)))
Вот так устроены поэты
у них "ранимы" души,
а во дворе опять весна
от лени бьёт баклуши.
Однажды сказали:
— Нельзя писать поэтам правду(о стихе его(её) они ведь ранимы.
Млинский фактум!)))
Куда дальше?))))
Сибирь
Картина Анна Кириллова 2000 г.
Другие произведения автора:
Смоковница уже цветёт
Чистосердечность
В Честь Армейских Орденов
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
это точно!
