Ветер сбросил с деревьев наряды,
Разметал, разорвав на кусочки...
Прилетевшая осень снарядом
Вдруг на лете поставила точку.
Посеревшее небо несется,
А в душе лишь одни междометья...
И никто, и ничто не спасется,
Будто осень пришла на столетья.
Может быть нам подарит погода
Миг короткого бабьего лета
И ожившая снова природа,
Даст возможность гулять до рассвета...
А пока, под наскучившей хлябью,
Собираю листву, словно камни...
И мечты оттесняются явью,
По лицу растекаются капли.
Другие произведения автора:
Про оцелота
Заалело небо чуть заметной зорькой...
Что едят на завтрак дети
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
