Куда глаза глядят...

 Со стихами, друзья, не очень в те, доисторические, времена было. Туговато. Что поделать: совдепия и цензура! И на Стихарь не зайти и не слямзить приглянувшийся текст. А мне позарез тексты были нужны для музыки, ну прям во как! Пытался рифмы сам складывать, но Пегас прилетал редко. Как-то придумал гениальные две первых строчки гениальнейшей же будущей рок-композиции. А Пегас опять, зараза, взял, и к Мишке улетел. Он уже в те годы повадился только лишь на Мишкиной лужайке пастись. Так и пылились неприкаянные гениальные строчки на полке...
Прошло много лет, родился Зяма. А Зяме на месте не сидится, вы же знаете. У него, пасквилянта и пересмешника, шило в одном месте. Вернее, в двух: язык тоже не подарок. Заходит как-то в гости, и давай на полках шуровать. Наткнулся на двустишие. Пыль стряхнул...
- Хм-м. Одолжи, - говорит, - Попользоваться?
- Да не вопрос, - говорю, - Бери. Только вернуть не забудь.
И он не забыл, вернул.
Но в каком виде! Гад!
Взгляните только, что он сотворил с моей гордостью, надругался над двумя гениальными строками, подарком Вечности.
Неделю я валидол глотал, другую... Потом твёрдо решил:
- Не волнуйтесь, друзья мои, больше я Зяму и на выстрел к поэзии не подпущу!



                                                                                     Зяма Политов. Из „Грязно-белого“

                                                                                                 Без(раз)мерная тоска



Бросить всё и уйти
Куда глаза глядят…

… Я не нужен тебе -
Я растерзан, растоптан, я смят!

В старый парк - отвлекусь.
В рощу, в лес в белой дымке - в октябрь.
Но не глушит тоску
Под ногой шелест листьев багряных.

В скорый поезд и к морю,
И с обрыва в волну белой птицей.
Утопиться? - Едва ли.
Разве только в вине утопиться?
Ресторанчиков местных, шинков,
забегаловок, баров.
Глядь, полегче чуток...
Ожил? Или, кажется, мало?

Коли мало - я в Ниццу
В „Коньяке“ и в „Бордо“ утопиться.
После Ниццы - на Ибицу,
Чтоб под „техно“ в конвульсиях биться.
До утра и в компании
полуголых красоток да „экстази“
В хлам, в дрова оболваненный.
Мне б успеть от полиции смыться!

В Амстердам за утехами.
Травка, „марки“, кальян,
Стрип-танцовщица,
Фонарей ярко-красных промежности…
- Может, мальчика? - Нет, это лишнее!


Говоришь,
Словно инок к скиту
Бросить всё и уйти?
Щаз, ага!
Я ещё поживу!
Х... там! Всё! Отболело, прости...

Другие произведения автора:

Мы будем вместе. Мартовское. Прощённое

Что нам милее, песня или танец?

Бойтесь данайцев, дары приносящих...