***

Я боюсь смотреть на талантливых людей. Сразу одолевает безграничная грусть. Так тяжко становится на душе, и ком к горлу. Как будто кто-то схватился шею огромной сильной рукой и душит, душит... А это просто мысли. Снова загудели, как стая диких пчел. Сижу и перебираю их, как продукты на рынке. Только тут почему то, наоборот, больше плохое попадается, с гнильцой. И чувства такие смешанные, непонятные. Толи восторг от происходящего, толи зависть. И словно тону в этих чувствах. Вроде бы еще с утра море было тихим, на берегу царило умиротворение, и тут накатила гигантская волна, разбуженная порывом ветра. Сидишь и думаешь: " Ну, почему, почему? Мне был дан какой-то дар, значит, меня выбрали, но... Но я просто не в силах с ним справиться. И, вообще, есть ли у меня тот самый дар? Может я просто пытаюсь выбиться из общества. Позерство! Вот и все!" А потом вдруг мелькает мысль "Может действительно что-то есть?" И это чувство на миг окрыляет меня, вдохновляет, но перед глазами снова те, кто лучше, те, кто талантливее меня. И мысли словно ищут выход в лабиринте. Но окончательно заблудившись, бродят по кругу, и нет никакого решения, и они снова, и снова... " Нет, я бездарь! Я ничтожество! Я никогда не поступлю, я не буду заниматься любимым делом. Такие псевдотворцы, как я, не нужны искусству! Оффиссный планктон! Вот мое призвание! Так и умру, со своими несбыточными мечтами!" Вдруг... Все стихает. Легкий звон. Уши заложило. Но вот эта самая мысль... Та последняя мысль, она... Доводит до слез, состояние отчаянья, нужно срочно отвлечся.... Мама зовет пить какао, сидит со мной на кухне, и потихоньку чувства, бушевавшие пару секунд назад в твоей душе, они... Они исчезают. Медленно, но исчезают. Притупляются, как грифель карандаша после наброска. Стремительно улетают, как покидает оледеневший город стая птиц... Забываются, да, забываются, как дыра в стене, закрытая картиной неизвестного художника. Но лишь на время. Скоро они возвратятся. Скоро...Очень скоро... 

Другие произведения автора:

Маски

Мир, с номерком 29

***