Самое дорогое, что есть внутри у людей-
это их воспоминания. То, что было.давно или недавно, было и прошло, но
почему-то осталось в памяти. Оно могло быть хорошим,светлым и радостным.
Могло быть горьким, больно-колющим и ноющим до сих пор.
Но главное - было. Ведь люди, по сути, своей состоят из них, из
воспоминаний. Хорошо, когда есть сегодня, хорошо, когда оно лучится и
греет. Но каким бы ни было сегодня замечательным, память всегда жива.она
обязательно оглянется, и из сегодня посмотрит назад. Чтобы сравнить.
Чтобы напомнить. Чтобы тихонечко шепнуть "Мы рядом..."
Мы... события, ситуации, обстоятельства.
Мы... люди, те, что были когда- то рядом и вот... ушли... а может не
ушли, а просто отступили в другую сторону. А память хранит их, хранит
их глаза и голоса, хранит ИХ В НАС. И, не важно, что пришлось тогда
пережить.боль или счастье. Сегодня - это память, сегодня мы рады
повстречаться с ними, в разветвленных закоулках своего сознания,
улыбнуться им через года. Потому что раз они по-прежнему с нами и в нас,
значит зачем-то мы сохраняем их, оставляем себе. Жизнь бежит, меняется,
а воспоминания остаются прежними, чуть-чуть размытым временем, но с
нами. Это как шкатулка с драгоценностями, в которую мы, с каждым годом
докладываем все новые и новые экземпляры того или тех, с чем упрямо
отказывается проститься душа. Шкатулка пополняется, переливается
разностью отблесков хранимых богатств. И никто из нас, ни за что не
согласится с нею расстаться. Иначе на ее месте возникнет абсолютная
пустота, пустота самих себя. Другие произведения автора:
Устами младенца...
ПРЕДАТЕЛЬСТВО ЛЮБВИ
Цвет крови
Новые
Меню
