Мистицизм или храп коня

Я всегда считала, что лучший источник идей для нового произведения – человек. Именно от другого лица  можно узнать интересную историю, о которой после, возможно, напишешь рассказ. Хотя утверждают, что писатель должен является участником тех событий, о которых он повествует на бумаге. Но, простите, а если у меня скучная жизнь, один день похож на другой и совсем, совсем ничего интересного не происходит, а писать хочется?

Если честно, не знаю почему, но я всегда немного боялась разузнать у какого-либо человека о событии из его жизни, попросить рассказать увлекательную историю. Однако потребность в написании чего-то необычного разрывала меня на кусочки, каждый из которых ныл зубной болью, отделяясь от другого кусочка. Желание прекратить собственные муки привело к небольшой, но захватывающей беседе с моим  отцом, которому всегда было что рассказать.

-На следующей недели поеду на рыбалку в деревню, где родился. Там хоть рыбу хорошую выловить можно. Она и тиной не пахнет,- говорил отец, попивая кофе из любимой кружки, матери, сидевшей с нами за столом.

- Да, оттуда рыба гораздо лучше,- ответила мама.

- А где находится эта деревня?- поинтересовалась я у отца.

-В Кромском районе,- ответил отец и уже было собрался выходить из-за стола.

-О, мне подруга много страшных историй рассказывала про этот район. Ведьмы, говорит, кишат, страшно там жить. Она недавно рассказала про похороны одной колдуньи, я рассказ написала об этом.

-Ха, конечно. Там ведьма почти в каждом доме. Соседка моей бабушки тоже ведьмой являлась. А одна женщина вообще, говорили, хвост имела. В Кромах столько чертовщины. И я помню, когда был еще пацаненком, много раз сталкивался с ней. Вот, матери когда-то рассказывал,- произнес отец и, закончив, взглянул на маму, которая в знак подтверждения кивнула.

- Ну-ка, расскажи мне теперь, - попросила я.

-Однажды ночью я возвращался домой из соседней деревни,- начал рассказ отец.- Во время  пути наслаждался видом безоблачного неба и полной, желтой, как кусок сыра, луной. Никогда ранее я не находился в такой тишине, никогда не вдыхал такого необычного воздуха, который, казалось, наполняя меня изнутри, делал тело почти невесомым. Да, была удивительная ночь, самая удивительная ночь в моей жизни. Я говорю о ней так не потому, что стояла великолепная погода, а потому, что она была необычной и наполненной мистицизмом.

До дома оставалось не более ста метров. Я обходил по проселочной дороге, освещенной ярким светом луны, бугор, который непонятно в какие времена вырос посреди поля и именно на тропе, по которой каждый день ходили деревенские. Об этом бугре слагали разные легенды: одни говорили, что клад зарыт под горкой чернозема, другие, что под насыпью земли находится какое-то подземное озеро. Ни в одну из этих версий не верил, да и оснований не находилось.

Так вот, проходя мимо бугра, я услышал храп коня за спиной. Обернулся. Никого нет. Охватила жуть. Воздух уже не делал мое тело легким. «Что за чертовщина?»- пришла в голову мысль. Пошел дальше, уже ускоряя свой шаг. Дрожь без остановки бегала по телу. Вскоре я услышал чёткое конское  ржание позади и настигающий меня топот. «Что делать?»- задался вопросом. Огляделся  по сторонам. Около дороги увидел высокий деревянный столб. Недолго думая,  помчался к нему, что было силы. Залез. Сейчас со смехом вспоминаю, что за считанные секунды вскарабкался по столбу высотой более десяти метров и не понимаю, как это сделал. Замер. Ждал, что будет дальше. Страшно. Ночь. Вокруг мертвая тишина, и только топот и храп коня у столба  нарушал ее. Четко, четко слышал, как конь топчет траву у столба, но не видел его. Нет никого, а звук есть. Мистика. Вот Вам и паранормальное.

Сидел, ждал, когда солнце взойдет.  А сидеть до рассвета долго, но я терпел.  Поминутно силы меня покидали: руки становились ватными, ноги вовсе не желали постоянно находиться в скрещенном состоянии, шея ныла. Казалось, только невидимый конь не уставал. Время шло. Луна постепенно сползала на противоположную сторону горизонта. Я ждал рассвета, а конь меня.

Вот, наконец, небо стало светлеть. Солнце еще не выглянуло из-за леса, а петух уже запел. И вот с первой песней красноголовой птицы конь рванулся от столба, оглушительно ржанул и поскакал догонять луну. Тяжелый, четкий топот раздавался по полю, постепенно становился тише, а после и вовсе исчез. Я все еще дрожал. Было, ой, как не по себе. Только тогда, когда слез со столба, дрожь прошла. Не до нее! Я помчался, наверное, еще быстрее, чем конь-невидимка, домой, - отец рассмеялся,- Вот так вот!

- Ужас,- отрезала я и направилась в комнату на поиски блокнота, в который кратко занесла рассказ отца. «Да, писатель должен являться участником того событий, о котором он пишет. Согласна. Но, желательно, не такого, о котором рассказал отец»,- промелькнула мысль в моей голове.

Другие произведения автора:

Маме

О том, как ведьму хоронили

Когда солнце падает за горизонт...