Сон и реальность

  Книжные дети! Вас мало, но вы ещё есть. Люди у которых много миров и все разные. Как трудно связать их все в один и просто жить, жить, жить. Смотрите фильмы( лучше новые) они все современные и фантастичность их пропитана реальностью времени.

  Я сам простой человек, пишу стихи, хожу в церковь(весёло-глупая характеристика), ну да бог с ней. Главные мои беда и счастье в том, что меня окружает множество реальностей, как придуманных мной, так и другими, но мною впитанными. Проснувшись сегодня я понял, что кроме книг, рассказов и фантазий, это ещё и сны. Кто придумывает их, как они рождаются? Мы все видим сны, редко их запоминаем, чаще остаются общие впечатления, некая радуга чувств и обрывки образов, плавно вплывающих и соединяющихся с действительностью нашего существования. Бывает наоборот, сон остаётся в нашей памяти некой чёткой (ну или почти чёткой) картинкой, правда куда реже. Вот про такой сон я и хотел вам  рассказать. Но сначала маленькое вступление. Как начинается жизнь? Мы этого не помним, а помним какую-то обстановку, какие-то действия, причём точно знаем, что мы уже были. Не буду утверждать, но на мой взгляд это хитрый закон из-за которого реальность более реальна, пардон за туфтологию. Не знаю как у вас, у меня сны начинаются также: я осознаю себя где-то, зная где это (ну или почти зная) и что происходит, остальное же забывается. Впрочем я заболтался, да будет сон:

  …большой зрительный зал(наверное всё-таки театральный), половина этого зала бутафорски украшена или собрана из папье-маше именно что в натуральную величину, настоящие кресла, деревянные обтянутые кожей, идут отделённые неровным зигзагом в треть зрительного пространства. Всё вокру представляет собой некое смешение стилей, от античности до наших дней. Я сижу на одном из кресел и наблюдаю за суетой происходящей вокруг. Подходит режиссер (неуёмная женщина средних лет, смесь общественного активиста с киношным реквизитором), собственно что она режиссер по ней и не скажешь, но я это точно знаю. Откуда это знание? И вот эта женщина (пускай она всё ж таки будет женщиной, а то режиссер это что-то мужское) даёт мне задание:

-срочно напишите стихи, они должны читаться в одной из сцен!

Странно при этом даже темы нет, хотя я знаю о чём писать. Сажусь, пишу, в общем поспешно творю, на удивление легко и от души (хотя признаюсь, терпеть не могу заказные вещи). Только успеваю закончить, подходит очень уважаемый артист, Олег Палыч Табаков  (именно так, Павлович в данном случае не про него). Есть странность, у него очень редкий возраст. Он не стар как сейчас и не молод как когда-то, он вообще. Здоровается, присаживается и нам с женщиной режиссером, в качестве репетиции, начинает декламировать мои стихи. Красиво, талантливо, никогда так свои стихи не слушал. Казалось бы должно быть удивительно, но не удивляет вовсе, наизусть, текст держу в руках я и почему-то режиссер. Она сидит и млеет (как сейчас модно говорить) от его харизьмы, я польщен и тоже как блин на сковородке расплылся, а между тем понемногу подкрадывается тревога. Поначалу я не понимаю в чём дело, а тревога растет как тесто в кастрюле или снежный ком зимой. И как-то резко наступает прозрение, он ведь читает уже не меня , а Есенина. Я начинаю:

-как же так? ведь так нельзя, это ведь не правильно!

Эти двое напротив. Спокойны, снисходительно по отечески меня утешают:

-нормально всё, не суетись, так и должно быть…

  Может из-за волнения, а может в ряду других причин (кто знает все дороги сна?) картинка и действующие лица меняются. И опять с уверенностью, что так и было и со знанием , всё это правильно.

  Нет больше театра, нет Табакова и суетливой женщины. А есть огромное кафе, есть дешёвая современная мебель, стены железобетонно прочные, пол обшаркан. И вот в этом непрезентабельном месте, кто стоя, кто сидя, в шикарных мундирах 1812 года с умными, добрыми лицами решают вопросы (наверное мирового значения) некие господа. Что нисколько не удивительно, а должно быть, я среди них, да что там говорить, я полноценная часть этого общества, мы органичны как одно целое, даже стены не мешают. Мимо меня проходит великий князь, мы оказываем друг другу светские знаки внимания, он брат императора, который сидит, нет императоры не сидят, восседает тут же за одним из столов (откуда я всё это знаю? а я знаю). Мы должны составить, обсудить какую-то бумагу или план и кому-то передать, всё это очень важно. Всё очень чинно и сиятельно ( не смотря на смазанный интерьер). И вот двое мальчишек, в форме гусарских корнетов, чёрт возьми, если напрягу память, то наверное вспомню какого полка, затевают неприличную ссору. Она выливается в вызов, это уж само собой. Но вот ведь незадача всё это не по правилам ( ох откуда мне о них знать), зачем-то они привлекают меня в виде секунданта, а отказать я не могу. Я знаю что у меня будут неприятности, но заботит не это, всего-то раздражение неправильностью и скандальностью тона.

  Очередное волнение, очередная перемена картинки. В этот раз не полностью и не резко, не зачёркивая предыдущую. Краем глаза замечаю открытую дверь соседнего помещения и какое-то не понятное действо в нём. Встаю подхожу. Это была комната из моего детства, собственно в ней я и вырос. Представил я её такой, какой и запомнил в детстве, большой и уютной, в нежных постельных тонах, с запахом былой надёжности. На самом деле комната была небольшой, просто сам я был мал. Ну вот я теперь взрослый, а комната опять большая (спальня, кабинет, игровая всё в одном образе). Происходящее в ней было в разы чудней прошлых картин. Представьте современная детская комната с 5 или 6 карапузами от 5 до где-то 8 лет. Детям надо спать, но злые мухи не дают. Это недоразумение пытается решить пожилая и солидная женщина, которая является великой княгиней, в красивых одеждах конца 19 века. Комната довольно современная как и дети в ней, кстати не знакомые не мне не её высочеству. А дальше всё самое чудное. Княгиня ловит мух, это пол беды, орудие лова вот это да. Представьте себе две длинные веточки, между которых сплели две уютные паутинки пара членистоногих. Представили? Вот эти веточки держала в руках княгиня и ловила в сети из паутины летающих мушек, пауки же набрасывались на них и с большим удовольствием съедали. Бред! И в этом бреду я стал главным загонщиком. Жаль я не запомнил имени отчества великой княгини, хотя помню иногда называл её по имени, а иногда ваше высочество. Помню, что держал себя гордо, но с нежностью и подчеркнутым уважение. Взрослые немыслимым образом ловили мух, дети визжали и веселились как положено детям. На этом сон и развеялся, гонимый холодными ветрами наступающего утра, медленно падая в паутину реальности.

  Вот я и рассказал своим друзьям, свой странный сон( ведь все читающие надеюсь мои друзья). Зачем не знаю, может чтобы подумать о странном вместе с вами. Не знаю как у вас, а у меня осталось от него лишь 4 строки:

Из неудач ушедших ожиданий,

Воспитаны минувшего талантом,

Не заслужить мне громких званий,

Чужое время выпив залпом…

Другие произведения автора:

Месяц дядька земли седой

Не возвращайся с войны

Конец апреля