Троллейбус

12 марта 2012 — КоТ Чеширский

Люди всегда ждут троллейбус…

Люди всегда ждут троллейбус…

Я стоял на остановке и смотрел на людей. У меня что-то с головой, не помню ничего - ни кто я, ни как оказался тут. Люди вокруг какие-то серые, кутаются в

одежду, курят, нервно оглядываются вокруг. "Похожи на голубей на вокзале,

такие же грязно-ободранные, хромые и убогие" - пронеслось у меня в голове.

"Что-то надо делать. А что?"

Сам собой всплывает ответ: "Спроси кого-нибудь". Обрадованный этой мыслью, я подошел к выглядевшему самым спокойным мужчине. Но увидев мое приближение, он плюнул в мою сторону.

Тогда я обратился к странному человеку в черной (а не в серой) одежде.

- А что тут все делают? - обратился к нему я.

- Ждут троллейбус.

- Зачем?

- Они всегда ждут троллейбус. - сказал он, и я тоже решил его подождать.

В троллейбус не попасть…

Подъехал троллейбус №9. Старый, усталый он был похож на грязный, заляпанный слизью аквариум. Двери - беззубый жадный рот, медленно распахнулись. Люди с остановки все лезли и лезли в него, отталкивая меня локтями. Они воткнулись в него, и он жалобно заскрипел.

Люди в троллейбусе не помогают друг другу…

Я попытался снова войти, в заднюю дверь. Ступеньки стали какими-то большими. Прошу подвинуться, дать руку. Все молчат. Злюсь. Лезу вперед. На зло. Еле взбираюсь на ступеньку.

Двери в троллейбусе всегда закрываются резко…

Двери с силой захлопываются за спиной. Кого-то впереди прищемило. Он хрипит противным, скользким голосом. Всем плевать. «Помогите ему!» - хочу крикнуть я, но понимаю, что не могу. Воздух, спертый, густой, двигающийся как желе, забивает мне рот, нос. Не вздохнуть. Скользкий голос становится все тоньше и сильнее. И на своей вершине, резко лопается, с противным чавканьем…

Люди в троллейбусе злые…

Я могу дышать. В троллейбусе люди молчат. Слышно, как он натужно, перемалывая свои внутренности, переползает от остановки, к остановке. Все смотрят куда-то, но только не в глаза друг другу. Одинаковый, безразлично-злой прицел взгляда...

Троллейбус ни куда не сворачивает с линии…

На редких остановках, троллейбус распахивает свой пиявочный рот. Люди выходят и… исчезают. Иногда лопаются, как гусеницы, на которых наступили, прямо внутри салона. Забрызгивая липким личиночно-розовым соком все вокруг. Все молча. Троллейбус не поворачивает, он едет только прямо. За окном - однотипный пейзаж зданий, окрашенных грязно-желтыми лучами, испачканного дымом солнца. Не хочу выходить туда.

В троллейбусе надо платить кондуктору…

Когда лопнул последний пассажир. Я увидел ее. Контролера. Жирная. Очень жирная. На коротких ножках-пеньках. С огромной сумкой-ртом, вросшей в ее живот. Она идет ко мне. У нее нет глаз. Зато есть огромный нос. Она идет на запах.

«Платить собираетесь?» прошамкала она кровоточащими деснами.

«Да, а чем?» - я понял, что у меня на одежде нет карманов.

«Как и все».

«Я не знаю как. У меня нет ничего».

Контролерша стала еще больше. Ее живот-кошелек жадно начал причмокивать пастью. Жирные, потные, обвисшие руки потянулись ко мне.

Из троллейбуса не выйти…

Бегу к двери. Она закрыта. Не открыть. Контролерша ближе. Бью стекло, бесполезно. Оно тянется как жвачка, но не бьется. Она ближе. Нависает надо мной. Страшно. Я боюсь. Я очень боюсь ее.

Такого маршрута не существует…

«Выпустите меня!!!!»- мой крик захлебывается в Контролерше. Живот-кошелек медленно откусывает кусочки, от меня. Я вижу! Страх заставляет смотреть, как она сжирает меня…Последняя мысль «Такого маршрута не существует» приходит и гаснет в мозгу, когда она разбивает его о стекло…

Троллейбус идет по-кругу…

Черный человек, сидит за рулем троллейбуса. Машина, мешок с внутренностями, едет сама. Человек смотрит безразлично, иногда распахивая черные крылья за спиной, очень похожие на плащ. Ему вечно ездить по-кругу, каждый раз забирая одни и те же души. С остановок. Он демон…