И почему память бывает так настойчива?
Бабушке моей, Клавдии Ивановне,
с низким поклоном, посвящается.
Последнее время, мне кажется, что все было именно так. И я повторяю этот
свой рассказ, почти дословно, то одному, то другому. И все настойчивее стучит
во мне то ли вера, то ли надежда, - взойдут они, эти зерна разумного, доброго...
Рано или поздно, но обязательно взойдут, пробьются сквозь коросту намытой
с крутых склонов грязи.
В детский сад меня вела моя бабушка. Весна умыла город ночным дождем и кусты
вдоль тротуара ослепительно зеленели свежей листвой. И так хотелось потрогать,
подержать в руках это маленькое зеленое чудо. Так просто было, протянуть ручонку,
сорвать и впервые в жизни почувствовать в пальчиках липкое, пахнущее неповторимым
весенним запахом, нежное - нежное... Но когда все это случилось, когда сок отдал
и влагу, и запах, и в руке остался только смятый темнеющий комочек, интерес пропал.
Бросать мусор на чисто выметенный тротуар было нехорошо. Я потянулся к обочине и
старательно махнул ручкой в траву, подальше.
И вот тогда бабушка отвлеклась от каких-то своих мыслей, присела пониже, чтобы наши
с ней глаза видели друг друга совсем близко, и своим, таким особенным голосом, которым
она говорила мне только самые важные в мире слова, сказала: "Сереженька, ты подумай,
что будет, если все будут обрывать и бросать листики?"
Что было такого в глазах моей бабушки, когда она предлагала мне подумать? Этого я
не могу понять и по сей день. Но так спокойно, так серьезно и так просто звучали
ее слова, что во мне и полвека спустя, не унимается эта простая мысль, а что будет,
если так... будут поступать все...
17.11.2007 Алматы
Другие произведения автора:
Июль опять оплавил тополя...
Мне не выжить
Ипподром
Новые
Меню
