...А в утренней
прохладе - своё очарование. Лучики солнца веером золотят небосвод. Каждый
пронзает небесную гладь и нанизывает её, как на большую иглу...
В тихом, пугливом шорохе притаилась обида ушедшего дня. Она молчит
или тихонько поскуливает, прижавшись под кустиком бересклета. Вспорхнёт тихо,
расправив мягкие крылья, как только заиграют лучи проснувшегося солнца в
лохматой шапке можжевелового куста, покатится по колючкам и уйдет в далёкое
безвременье, не оставив следа...
Дорога в утреннем дрожащем свете кажется ещё шире и еще печальнее.
Упираясь одинокой точкой в бесконечный горизонт, медленно уходит, цепляясь за
траву, деревья, колючие кусты, слизывая следы заплутавшего путника.
И в этой бесконечной тишине, карабкаясь на огромный - преогромный
купол, кажется, из недр земли торжественно выкатывается пурпурно-золотое,
немного заспанное, но такое лучистое, прощающее всем и всё, не помнящее зла и
задорно провозглашающее новый день.
- С добрым утром, - заглядывая лукаво в глаза, шепчет ликующее солнце...
- Доброе утро, - улыбаясь, отвечаю я.
Другие произведения автора:
Колдует осень
Форс-мажор
К юбилею
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
