Считать овец уже смешно,
Качает утро в колыбели
Рождённый день. Луны пятно
Висит нелепой погремушкой,
Бросая бледные лучи
На край сиреневой подушки…
Пустынный двор ещё молчит…
Рассвет спешит раскрасить небо
И подбирает нужный тон,
Смешав остатки снов волшебных
И бликов солнечных флакон…
Проснулся день, зевает сладко,
Бормочет что-то невпопад
И, не нарушив распорядка,
На мир бросает тёплый взгляд…
Каким он будет для поэта?
Быть может: пасмурным и злым,
Лишённым радости и света,
Холодным, колким и чужим…
А может: солнечным и ярким,
Пьянящим запахом цветов,
Слегка нелепым и бунтарским
С карманом разных пустяков.
Решать тебе, поэт, отчасти,
Чем ты наполнишь этот день…
Вставай скорей, навстречу счастью,
Новые
Меню
