"...Кто не был битым за полёт, тот эти строчки не поймёт!"
Уж исстари так повелось
и будет до седых волос...
Когда поэт кусочек сердца,
спечённый высверком извне,
подаст изысканным десертом
из рифм, в искрящемся вине:
- Вкушайте, наслаждайтесь, люди,
полакомитесь, господа, -
и строки, на хрустальном блюде,
пойдут по кругу... - то всегда,
средь осчастливленных, найдется
гурман - провинциальный лев,
кому в амбициях неймется
блеснуть, он - басом, нараспев -
/ фанатки млеют, томно тая
-речёт! - рот золотом блистает/
- Да... - То, что я сейчас отведал,
не дурно... если потушить
в микроволновке, и - к обеду,
как суп-пюре, рагу души -
пойдет... - не сытно, но пикантно...
А нынче - ЭТО - сыровато...
- Поэт бледнеет виновато...
Чем оправдать полет таланта?
Воистину - не угадать,
как наше слово... отрыгнется...
Но сердце стонет, строчка льётся,
бумаги кипельная гладь,
как плащаница - плавит оттиск
души, кровоточащей рифмой...
Так в тучах, молний бледный отблеск -
мысль отразит гранённой призмой
строки - взрывая спектром бликов
и озарит сердца и лики...
Иной раз запах земляники
способен стать началом книги...
Едва ты слов рассыплешь бисер,
Тут - критика (пусть... это - мизер)))
Но вновь наложницей Прокруста
трепещет суть твоей строки,
вконец оглохшая от хруста,
немеет рифма... - нет тоски
пронзительней...Так вой волчицы
Луне доносит смерть щенят.
Так пятна сводят с плащаницы,
так палачи вас не щадят...
И вот, обугленные крылья
прижжёт "вердикт"... как рану - йод!
И - всё! Пегаса покорили,
он дальше стойла не пойдёт,
понуро станет есть - от пуза,
забыв о синекудрых Музах...
Теперь он - просто водовоз,
и не хватает с неба звёзд...
Мой мудрый критик, экономней
будь с напряженьем в залпах молний.
Блажен тот лекарь, кто в груди
хранит завет - "не навреди!"
Другие произведения автора:
Отдушина
Послесловие
Родимое пятно
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
