тринадцать...

тринадцать - очень странное число ;
проснулся, затопили, солнце светит...
и почему все так произошло,
никто, пожалуй, внятно не ответит:

я очутился там, где вешний сад
истории рассказывал, а ныне
молчит, переживая листопад
со вкусом увядающей полыни.

хотя тринадцать, в общем, ни при чем,
не в первый раз я в этот сад ступаю...
и снова мысль - "гори оно огнем"

Другие произведения автора:

берега

Опять Высоцкий терзает душу...

***