Она тихо играет в любовь,
словно кошка с мышкой.
В лапы взгляда её он попал,
и пропал, очень даже слишком.
И молчит прижатый к груди
старо-плюшевый добрый мишка.
Мышеловка - бесплатный сыр,
горько-сладко. Всё, ему крышка.
Да, возможно, под кожей её
он взрывается жгучей венкой.
Да, возможно, при встрече с ним
мелкой дрожью её коленки.
Нервным смехом сползает вниз,
лбом к холодной стенке.
И на кухне сгорят в золу
вкусно-нежно-забытые гренки.
И однажды она сорвётся
из любящих рук в рассветы,
В час, когда за окном
сонно-пьяное утро светит,
Вслед задумчиво-хмурый взгляд,
но она ему не ответит,
И отчаянный новый день,
улыбаясь, красиво встретит.
Вновь упрямо пошлёт
своих мыслей поток вдогонку.
Грань от можно - к нельзя
вдруг становится очень ломкой.
И прости... Слышишь? Отпусти.
Да, фальшиво, но очень звонко.
По асфальту - вдаль,
словно по душе
шпилькой тоненькой...
Очень тонкой.
Другие произведения автора:
Не говори мне о любви...
ТРИНАДЦАТЫЙ... глава 19
Не смеётся, не плачется...
Новые
Меню
