Сон

 Город странный, необычный
 видел я однажды ночью,
 неприкаянно блуждая
 по дорогам сновидений:

Стрелы улиц, минареты,
 купола дворцов и храмов,
 изукрашенные щедро,
 словно пряничные бабы,
 вызывали восхищенье
 совершенством тонких линий
 и изяществом рисунков.
Арки чУдные, фонтаны, 
 струй прохладных детский лепет,
 плодоносные деревья, 
 тень дарующие щедро
 в жаркий день 
 и кров – в ненастье.

Но вокруг дворцов, как стражи, 
 нагоняя страх, застыли
 высоченные заборы,
 охраняя власть имущих
 иль еще кого, 
 не знаю –
Я на улицах не встретил 
 ни души: 
 один лишь ветер
 лист сухой гонял тоскливо.
И на городском базаре тишина, 
 хоть от товаров
 лавки ломятся; 
 в харчевне 
 на столах стоят сосуды,
 в них вино благоухает;
 в очаге баранья туша
 над огнем висит; 
 так странно...
 люди будто бы играют 
 в прятки,
 что за наважденье!
Долго я бродил, и солнце
 стало медленно клониться
 к горизонту, угасая.
Скоро сумерки на город
 опустилися, скрывая
 от меня изгибы улиц.
Тени мягким очертаньем
 на дома легли, 
 на камни...
 и я помню ощущенье
 нереальности, 
 как-будто
 Я один ненастоящий,
 и меня не замечает 
 этот город;
 привиденьем 
 я брожу в пустынном чреве
 в одиночестве, и вечно 
 это может продолжаться,
 пусть и знаю я, что рядом
 кто-то есть еще;
 как видно,
 этот город – перекресток
 параллельных измерений, 
 что сошлись здесь, но не слИлись,
 потакая, словно дети,
 необычному капризу.
Там, за тонкою стеною,
 что прочней любых заборов,
 в одиночестве унылом 
 тоже Я хожу, 
 увы мне!
 Я, живущий в Зазеркальях.
Сколько этих измерений,
 столько и меня, 
 но горе - 
 в одно целое удасться
 мне собрать себя едва ли.
И в мирах, пусть и соседних,
 но, увы, мне недоступных,
 буду жить, влача уныло
 тяжесть вечного сознанья
 невозможности гармоний.

То был сон, 
 но разве в жизни
 происходит все иначе?!
Существуем, утешаясь
 мы иллюзией свободы.
Мимо нищего проходим
 опустив зеницы долу,
 словно б и не замечая
 к нам протянутую руку,
 бормоча под нос угрюмо:
 “Бог подаст...”,
 живем беспечно,
 прожигая в буйном плясе
 жизнь отпущенную щедро,
 словно есть еще другая...
Филосовствуем занудно:
 кто сильней, тот прав – 
 как низко
 пали мы в своем стремленье
 выше всех взлететь, 
 как -будто
 в этом наше назначенье!
Деньги сделав смыслом жизни,
 сладострастье – утешеньем,
 мы в кабак идем, как в церковь,
 к шлюхе – как в исповедальню...
В грудь бия себя, 
 слезами 
 грудь нагую орошаем,
 отпущение надеясь
 отыскать на дне стакана!..
Ничего вокруг не видя,
 никого не замечая,
 мы бредем к черте последней,
 оттянуть конец пытаясь...

Так себя обманом теша,
 и забором окружая 
 из грехов больших и малых,
 мы пройдем по этой жизни
 шайкой грязных негодяев,
 подлецов, 
 прелюбодеев
 и так далее. 
Печально
 это умозаключенье...

1991

Другие произведения автора:

Пляжный роман

Выжил (...и после.)

Усталость

Это произведение понравилось:

ОЛЬГА БОРИНА

Владимир Аввакумов