Бессонница, опять вошла
в распахнутую дверь,
смахнула с белого чела
невидимую тень:
Морфей то был – его ждала,
готова с ним уйти,
О ,лучше б раньше с ним ушла,
застряли на пути…
Опять мне с нею коротать,
нет воли в том моей,
опять мечтать, опять страдать-
так много, много дней!
Как скоротечен этот мир,
как зыбок , хрупок он,
к тому же , он неповторим,-
таков его закон!
Для нас же вечность - свет иль мгла,
кому , когда – секрет…
Себя не для себя дотла
сожжёшь , - ты узришь Свет.
Иного ты пошлёшь на Крест,
тебя покроет мгла.
Тебе же - смерть ,а он воскрес...
Такие вот дела.
Томит она, от этих слов
печальней на душе.
В помине нету больше снов:
я выспалась уже…
Другие произведения автора:
Прости...
Четвертуют Русь, народ
В итоге
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
