Ворчат кусты, деревья,
трава им вторит вслед:
Не птичии мы перья,
не их мы и скелет,
дождь моет денно-нощно,
нас некому укрыть.
Кричим, и стонем,- тошно:
пора б пурге завыть.
Снежок пушистый, где ты?
Скрой нашу наготу,-
не сами мы, здесь дети,
нас видно за версту.
Мы от стыда чернеем,
тебя снежок зовем…
От холода тупеем
под ледяным дождем.
Нам ветер обещает,
что вот-вот ты придешь.
Надежда наша тает,
ворон сплошной галдёж.
А тучи все чернее
над нами - взад вперед.
Пора слетать борею,
настал его черёд!
Иначе мы без шубок
не выдержим – помрём
без всяких,честно, шуток
уж этим ноябрём.
Другие произведения автора:
Птицей белой. Михаилу Кравченко
Живее, бомбы, бомбы - градом!
По Москве гуляет блудный ветер снова
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
