Едва теплеющая хладность,
По небу серой пеленою.
Скрывая в листьях злую радость,
Готовит землю к упокою.
И мелкий дождь, мороку чуя,
С небес по краешку судьбы.
Льёт или сыплет, лакируя
До блеска, мокрые ряды.
Лист потерял багрянец цвета,
Пожухлым облаком с древес.
Заменит чудо-краски лета,
Поблёклым сделав старый лес.
И даже ветер одиноко,
В брожении не тронет лист.
И в вечном сумраке высоком,
С небес печальный, тихий свист.
И по стеклу, рыданью вторя,
Слезинку пустит мокрота.
И под окошком лужа-море,
И грязью полнится верста.
Другие произведения автора:
Бедность не порок...
Назад к душе.
Плач о "МаВре"
Новые
Меню
